Interview: Koos de Wilt für Van Lanschot Bankiers (2005)  

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1941, als Herman elf Jahre alt war, kamen zwei Polizisten herein und sagten, sein Vater habe die Wahl: entweder dem NSB beizutreten oder Hermans Brieftauben zu töten. „Dann müssen die Tauben sterben“, antwortete sein Vater. Am nächsten Tag kamen tatsächlich Soldaten, und alle drehten den Kopf und warfen sie gegen die Wand. „Ich fand es schrecklich! Ich sah sie alle geboren werden, es war ein Drama. Danach habe ich angefangen zu zeichnen und ich erinnere mich, dass meine Mutter mir zum Trost eine große Schachtel mit Ölfarbentuben geschenkt hat. Das war der Anfang.“

Krikhaar sucht ständig nach Bewegung in seiner Arbeit. Er verwendet auch viele Farben. „Ich habe kürzlich in Marokko ein Blau entdeckt, das ich noch nie zuvor gesehen hatte, etwas zwischen Königsblau und Ultramarin, etwas, das dem Blau von Yves Klein nahe kommt, aber nur ein bisschen kräftiger ist. Yves Saint Laurent hat die Rechte daran.“ Krikhaar lässt sich von allem inspirieren, was er sieht und fühlt. In den Farben, den Motiven, den Formen und dem Stil seiner Arbeiten zeigt er, dass er viel Kunst gesehen hat, viel zeitgenössische Kunst und viel antike Kunst. „Ich sehe viele neue Bewegungen, aber es gibt nicht viel, was mich wirklich interessiert. Ich mache immer noch mit deutschen Expressionisten wie Kiefer mit, aber was danach kam, kann mich kaum faszinieren.' Sie werden Einflüsse von Van Gogh, deutschen Expressionisten von Der Blaue Reiter und Die Brücke, Matisse, Picasso, Ethnographie, klassische Bilder, CoBrA und vielleicht sogar Keith Haring sehen.

Der einzige Maler, dessen Einfluss Krikhaar anerkennt, ist Van Gogh. Letztes Jahr sei in der Nähe von Arles eine Frau gestorben, die 120 Jahre alt geworden sei und ihn noch gekannt habe. Sie sagte, sie habe einen Umweg gemacht, als sie ihn kommen sah. Sie hatte solche Angst vor ihm. „Viele Franzosen tun so, als wäre Van Gogh ein Franzose“, sagt der Maler aus Almelo. „Natürlich war Van Goghs Leben schrecklich, aber ich fühle mich immer noch davon angezogen.“ Krikhaar sagte einmal: „Ich hätte ein guter Maler werden können, aber ich hatte nicht den Mut, Armut zu erleiden.“ Psychologie mag er selbst nicht, aber vielleicht liegt es daran, dass er väterlicherseits aus einer Bäckerfamilie stammt und sich erst mütterlicherseits für Musik und Kunst interessierte. Vielleicht hatte er deshalb neben seiner Tätigkeit als Künstler immer einen mehr oder weniger gewöhnlichen Job: als Tellerwäscher in Paris, dann als Zahlmeister bei KLM und später als Kunsthändler. Nur in den letzten Jahren war er nur noch Maler. Genauso konzentriert auf seine Arbeit wie einst der Ex-Kunsthändler Van Gogh. Krikhaar: „Ich erinnere mich, als ich fünfzehn war, zog es mich Frau Hilden nach Van Gogh, die einen Laden hatte, in dem Kruzifixe und Katechismen verkauft wurden. Diese Dame kam in unsere Bäckerei, und ich erinnere mich, dass eine Bäckerknechtin aus einem übrig gebliebenen Teig, der noch an den Klingen der Roggenbrotschneidemaschine klebte, einige Scheiße drehte und sie vor ihren Hund legte. „Schau mal, dein Hund frisst Kot!“, sagte er.  "Ja", sagte Frau Hilden dann, "er wird alt und sollte ins Tierheim gebracht werden." Einen Tag später fuhr ein großer Lastwagen vorbei und fuhr den Kopf des Hundes ab, der durch das Schaufenster von Frau Hillen schoss und auf dem Katechismus landete. Frau Hillen gab  mir gleichzeitig eine Postkarte von Van Gogh.'

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„Ich habe es immer gehasst, zu verkaufen. Shoppen gefiel mir viel mehr. Ich kaufe mit Liebe, als Sammler. Ich hatte immer gute Leute für den Verkauf.“

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Cezanne-Landschaft

Herman Krikhaar lebt mit Helena Krikhaar-Stork in den provenzalischen Hügeln in Südfrankreich, in der Villa, die Hermans Sohn Alexander für sie maßgefertigt hat. Le Cygne, so heißt das Haus, Schwan auf französische Art. Die Villa ist sehr geräumig, hell, mit weißen Wänden voller Kunstwerke, hellen mediterranen Steinfliesen auf dem Boden und einem riesigen, dunkel gekachelten Kamin in der Mitte des Raums. Oben befindet sich ein helles und großes Atelier und unten ein geräumiger Keller zur Aufbewahrung von etwa sechs- bis siebenhundert eigenen Werken. Unterhalb des Studios befindet sich eine große Garage mit Platz für mindestens drei Autos. Innen ist nur die weiße Corvette aus den Fünfzigern schön. Der Rest ist draußen. Im Wohnzimmer das knisternde Feuer und eine provenzalische Landschaft von Cézanne mit Van-Goghian-Zypressen in einer grünen, braunen und gelben Landschaft. Das Leben wie Gott in Frankreich wird hier gut dargestellt. „Es war ein Kampf, das moderne Gebäude mit Flachdach und viel Glas bauen zu dürfen. Die Farbe passt zu den umliegenden Häusern, aber die Architektur ist komplett anders“, sagt Krikhaar. "Nach und nach konnte ich den Plan bei den französischen Behörden durchbringen." Laut Helena ein Job, der ganz auf Herman zugeschnitten ist. „Ein Haus ohne Dach, das nicht nach den strengen französischen Regeln gebaut wurde, ist einfach nicht erlaubt. Für andere Leute als … Nicht für Herman. Das passt perfekt zu Hermans Herangehensweise. Richtig interessant wird es für Herman erst, wenn es nicht möglich oder nicht erlaubt ist. Er rollt von einem Ding zum anderen.' Krikhaar: „Ich erinnere mich, dass ich mit siebzehn Jahren mit meinem Sparschwein aus Metall zur Bank ging, um sie öffnen zu lassen, damit ich nach Paris fahren konnte. Ich war verdammt dumm und würde in der Schule lieber Papierflieger bauen, als Französisch zu lernen. Ich bin seit einem Jahr in Paris, hauptsächlich als Tellerwäscher.“

Richtig interessant wird es für Herman erst, wenn es nicht möglich oder nicht erlaubt ist.

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Zurück in Almelo traf er einen ehemaligen Freund mit zwei Kameras auf der Brust und einem Anzug mit einem KLM-Flügel darauf. Er sagte, er sei Flugbegleiter und zeigte ihm Bilder von den Orten auf der Welt, an denen er an diesem Abend gewesen war. „Das wollte ich auch! Aber das war laut diesem Freund nicht möglich, weil man mindestens HBS brauchte und ich nur Grafikschule hatte.' Und doch funktioniert es. Indem er der KLM-Personalabteilung sagte, er sei vom stellvertretenden Direktor geschickt worden, was nicht ganz falsch war, da er gesagt hatte, Herman sei an der falschen Stelle, als er gerade aus der Tür kam und zu seiner Sekretärin ging. Durch Reisen kam er in Kontakt mit asiatischer Kunst, mit Buddhas, mit römischen und griechischen Statuen und kaufte intuitiv nur das, was ihm gefiel.

Mit der stetig wachsenden Sammlung und durch seine Kontakte in die Amsterdamer Künstlerwelt wurde er in den 1970er bis 1980er Jahren zu einem der einflussreichsten Amsterdamer Kunsthändler. „Ich habe es immer gehasst, zu verkaufen. Shoppen gefiel mir viel mehr. Ich kaufe mit Liebe, als Sammler. Ich hatte immer gute Leute für den Verkauf.“ Mit einem kalten Leffe-Bier in der Hand schlendert er an den Wänden entlang, wo sich seine eigenen Werke an der Wand gut mit denen berühmter und manchmal befreundeter Kollegen wie Appel, Armand, César, Léger, Chagall, Motherwell oder Picasso und vielen anderen Künstlern messen können Tausende von Jahren zurück. In Vitrinen sind römisches Glas, Grabstatuen und Fruchtbarkeitsstatuen aus dem Jahr 2000 v. Chr. zu sehen, die alle während seiner Zeit als Zahlmeister der KLM gesammelt wurden.

Jawlensky

1947 lernte Krikhaar Karel Appel durch seinen Klassenkameraden und Tukker-Kollegen Theo Wolvecamp kennen. Er kennt die Arbeit der CoBrA-Gruppe gut, fühlt sich als Künstler aber eher den deutschen Expressionisten, den Künstlern des Blauen Reiters und einem Maler wie Alexej von Jawlensky verbunden. Er hat eine weitere starke Geschichte über seine Arbeit: „Es ist, als würde man dafür belohnt, dass man sich für Maler interessiert, die vor langer Zeit gestorben sind. Ich erinnere mich, dass es einen Besichtigungstag bei Mak van Waay gab, das jetzt Sotheby's ist. Am Eingang traf ich Freddy Heineken, der sagte, wir sollten lieber einen Kaffee trinken, weil dort sowieso nichts sei. Herman van Veen, besser bekannt als Cinco und als Hoppekop, gefiel es auch nicht und riet mir, nicht hineinzugehen. Ich bin gerade hingegangen, um nachzusehen. Es gab zwar viel Durcheinander, aber in einem kleinen Raum sah ich zwei Gemälde, die an einen alten Schrank genagelt waren: ein Gemälde von Mannen van Keulen und ein weiteres Gemälde mit einem Monogramm, auf dem ganz schwach „AJ“ zu lesen war. Ich dachte: Verdammt, das ist ein Jawlensky! Beide Gemälde wurden zusammen zwischen 50 und 150 Gulden geschätzt und unter einer Nummer verkauft. Ich sagte dann zu meinem Kumpel: „Willst du für mich bieten? Sie können bis zu 20.000 Gulden erreichen.“ Nach dem Besichtigungstag habe ich ein paar Dinge in der Bibliothek des Stedelijk Museums untersucht. Als bei der Versteigerung 11.000 Gulden geboten waren, wurde der Auktionator nervös und hielt kurz inne, um sich das Werk von hinten anzusehen – darauf stand in Großbuchstaben Jawlensky, das ich auch noch nicht gesehen hatte –, fuhr aber trotzdem fort. Bei 20.000 Gulden musste mein Kumpel mich anschauen, um zu sehen, ob er weitermachen konnte. Am Ende habe ich mich für weitere tausend Gulden entschieden und es bekommen. Später habe ich die Leinwand für zwei Tonnen an einen deutschen Sammler verkauft. Für einen Jawlensky hielt er nicht so viel.'  

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